Второй акт – «Пьяная ночь» – бешеная пляска полуголых мужиков под рефрен женского хора: «Тошен свет, правды нет, хлеба нет, жизни нет!». То мизансцена напоминает, как бурлаки идут бечевой, то отчаянная пляска превращается в бунт. Не в революцию, которые, как мы убедились, задумывают философы, осуществляют романтики, а плоды пожинают подлецы, а именно в бунт, стихийный, когда отяжелевшие гроздья гнева, созрев, падают с ветвей, сбивая с ног правых и виноватых.
Но самым бунташным будет третий акт. «Пир на весь мир». Актеры на глазах зрителей (чтоб без обману!) вскрывают бутылки водки и наполняют ей до краев эмалированное ведро, а потом ходят по залу и предлагают чарку каждому, кто объяснит, почему он счастлив. Ответы самые разные: как правило, это счастье личное, небольшое: поступил в университет, едет на курорт в Грецию... Самый удивительный ответ был: «Оттого, что вы на свободе» (намек на свистопляску, устроенную властями вокруг «Гоголь-центра»). Актер тут же парировал: «Вы что, недавно откинулись?» Серебренников и его театр не хотят выглядеть жертвами. Они делают свое дело и борются не декларациями, а единственным и мощнейшим оружием художника. Творчеством.
Затем действие концентрируется вокруг образа Матрены Тимофеевны. К ней обратились ходоки в поисках счастливого человека; Матрена смущаясь дает интервью перед видеокамерой, сначала, как положено, говорит о недолгом счастье в девках, а потом выдает двадцатиминутный монолог о бесконечных страданиях русской женщины, матери (Родины-Матери?), сыгранный великой – без преувеличения! – трагической актрисой.
После чего – грозный бунтарский финал. Две песни Егора Летова: «Вижу, поднимается с колен моя родина» и «Пуля виноватого найдет». (Поднимается с колен – не как в повторяемой официальной мантре, для театра эта песня становится последней надеждой на возвращение человеческого достоинства!) Перед актерами на стульях лежат кипы футболок, продающихся на развалах, с надписями и картинками, и эти надписи – словно путь, пройденный за последние 30 лет: хаотичный, расхристанный, разорванный на лоскутья – и трагичный. Как поэма Некрасова!