- Ну что, теплая? Три колени. И чего это ты с этим Молотовым связался? Смотри, еще отцу повредишь. На пол не брызгай.
- А что Молотов? Почему с ним нельзя?
- Ты слышишь, что я говорю? Он тебе не пара. Видишь, с ним никто не здоровается.
Дядей Славой я стал, я осмелился его называть уже в августе, когда наступил звездопад, и, сидя рядышком на скамейке со спинкой, выгнутой на бульварный манер, мы в тайне друг от друга загадывали желания.
- Вот еще одна, - говорил я, - а вот, смотрите, еще!
- Да, много их падает, - вдруг согласился дядя Слава с болью в голосе.
Жил он на даче почти безвыездно, мирно, и всякий отъезд его в Москву меня глубоко обижал. К даче подкатывал черный, далеко не новый ЗИМ, открывался маленький, как несессер, багажник, вяловато крутился шофер, появлялись женские призраки домочадцев — он выходил в безукоризненном темном костюме, в темном галстуке и в темной шляпе. Четкий в каждом движении, корректный и малость растерянный, он нырял, наклонившись, в ЗИМ, не спеша опускался на заднее сидение, издевательски прикрытое - чтобы он не нагадил — плюшевым темно-красным чехлом. Помню запах сизого дымка из выхлопной трубы этого ЗИМа. Запах нашей разлуки. Проезжая мимо худого подростка с большим застенчивым ртом, он поднимал и опускал руку, согнутую в локте. Я тоже вскидывал руку в прощальном приветствии и долго стоял у дорожки, и чувствовал, как Земля, вращаясь, крутит колеса его машины.